波士顿的清晨带着一丝刺骨的寒意，雨后的街道湿漉漉的，反射着灰白的天光，像一面破碎的镜子。James坐在车里，手指夹着一支烟，烟雾在车窗上凝成薄雾，模糊了他的视线。日记的失踪像一块石头压在他心头，Laura的眼泪和谎言在他脑海里翻滚，像一场醒不下的噩梦。他昨晚睡了不到两小时，嗓子干得像砂纸，眼底的黑眼圈浓得像抹不开的墨。他知道，那个俄国口音的男人是关键，那个“老D”可能是Dmitri，而Dmitri知道Victor的秘密。他得再挖下去，哪怕只是抓到一根线，哪怕只是摸到真相的边缘。
他踩下油门，车子驶向市中心的“3 Amigo”酒吧。白天这里比昨晚更冷清，门外的霓虹灯暗着，像个疲惫的醉汉倚在墙角，风吹过时，招牌吱吱作响。他推门进去，里面只有调酒师和一个老顾客，空气里混着啤酒、烟草和地板上没擦干净的污渍的味道。他走到吧台，敲了敲桌子，低声道：“昨晚那个俄国人，走路有点瘸，你说他提过‘老D’。告诉我更多。”
调酒师抬头，擦着杯子，懒洋洋地说：“你又来了？他不常在这儿晃，昨晚是例外。‘老D’是他老板，俄国佬，叫Dmitri。干黑买卖的，手下不少人，那个瘸子是他的跑腿，低贱的活儿都归他。”
“Dmitri？” James眯起眼，声音低沉，“他在哪儿能找到？”
“港口那边的红漆仓库。”调酒师耸耸肩，嘴角挂着一丝嘲讽，“不过小心点，那家伙不爱见外人。上次有个愣头青问东问西，被他手下揍得鼻青脸肿，牙都掉了两颗。”
“他跟Victor Grayson熟吗？” James追问，手指不自觉地攥紧。
“熟得很。”调酒师咧嘴一笑，露出泛黄的牙，“以前常一起做生意，画啊、古董啊，见不得光的货。后来好像闹翻了，具体为啥不知道。瘸子昨晚提了一句，说‘老D’不稀罕Grayson的脏钱了’，还骂了几句俄国脏话。”
“脏钱？” James皱眉，脑子里闪过Laura昨晚的话——“一些画，他写的，恶心的东西”。脏钱和画这两个词像两颗钉子，钉进他的思绪。他没再问，扔下一张皱巴巴的钞票，转身离开。脏钱、画、Dmitri——这些词像拼图碎片，拼不完整，却让他背脊发凉。他决定再去见Dmitri，昨晚的交易和日记失踪背后，可能藏着比他想象更黑的东西。
车子开到港口时，天色更暗了，云层压得低低的，像要塌下来，海风裹着咸腥味扑进车窗。红漆仓库孤零零地立在码头尽头，门半掩着，透出微弱的灯光，像一只半睁的眼睛。James停下车，点燃一支烟，远远观察。两个男人站在门口抽烟，手里隐约有金属反光，可能是刀，也可能是枪，跟上次一样。他深吸一口气，烟草的苦味让他清醒了点。他推开车门，走过去，鞋底踩在湿漉漉的地面上，发出轻微的啪嗒声。
“找Dmitri。” James站在门口，语气平静，目光却像钉子一样钉在两人脸上，“告诉他，我有Victor Grayson的消息。”
一个男人上下打量他，眼神带着戒备，转身进去。片刻后，Dmitri走了出来，高大的身影挡住门框，胡茬满脸，眼神冷得像刀。他叼着一根烟，吐出一口雾气，声音沙哑：“Carter，又是你。上次没说清楚？还是你耳朵不好？”
“这次有新问题。” James直视他，语气不带一丝退缩，“昨晚你手下跟Laura Grayson交易，她给了他一包画，你给了她钱。为什么？”
Dmitri愣了一下，眼角微微抽动，随即冷笑，“你管得太宽了，侦探。那是私事，跟你没关系。”
“私事？” James眯起眼，声音压得更低，“Victor死了，Laura在销毁他的画，你的人跑腿帮忙。这跟他的死没关系？”
“没关系。” Dmitri啐了一口，唾沫落在地上，溅起一点泥水，“她要处理东西，我帮个忙，收点钱。Grayson的事跟我没瓜葛，我早跟他没来往了。”
“可你认识他。” James上前一步，声音里带着压迫，“你卖过画给他，对吧？后来为什么不干了？”
Dmitri的眼神闪过一丝厌恶，像看到什么恶心的东西。他沉默了几秒，烟灰落在靴子上，才说：“他是个混蛋。开始是生意，画啊、古董啊，赚点快钱。后来我发现他那点破事不值我脏手。我不跟他玩了，脏得让我想吐。”
“什么破事？” James追问，声音低得像在试探。
“别问。” Dmitri挥挥手，语气里多了几分不耐，“你想知道Victor有多烂，去问他家里人。我只管我的买卖，别的事我不掺和。”
James没退缩，脑子里突然闪过Laura昨晚的话——“一些画，他写的，恶心的东西”。他顿了一下，像是被什么东西刺中，低声道：“Victor雇过私人画家，去他家画画，对吗？”
Dmitri的脸色僵了一下，烟从嘴里滑到手里，差点烧到手指。他盯着James，眼神复杂，像在掂量要不要说，又像在回忆什么不堪的东西。半晌，他点点头，声音低得几乎听不清，“对，有这回事。他花钱请人画，画完就拿走。我见过几个，都是他指定的，怪人，话少得很。”
“画什么？” James问，声音里藏着一丝颤抖。
“画他想要的。” Dmitri的声音更低了，像在压抑什么，“我没细看，也不想看。后来我让他滚蛋，他的钱我不要，连带着那些画一起扔了。”
James心头一震，一股寒意从脊背升起，像冰水顺着骨头流下去。他没说话，但脑子里有个念头像毒蛇一样钻出来——Victor那些画，不是普通的收藏。他想起日记里的暴行，Laura的眼泪，还有她急于销毁的东西。一个可怕的猜想在脑海里成型，像一幅画，画布上全是血和阴影，但他没说出口。他得再确认，不能让这个念头太快跳出来。
“你帮Laura销毁了那些画？” James问，语气里多了一丝急切。
“她找我。” Dmitri耸耸肩，语气恢复了冷漠，“她说要毁了它们，我派人帮她，收了点钱。没了。她付得爽快，我干得干净。”
“她为什么找你？” James盯着他，试图从那双冷眼里挖出更多。
“因为我知道。” Dmitri冷笑，嘴角扯出一个意味不明的弧度，“Grayson家的事，我比你清楚。她怕那些东西留着，我懂她的意思。”
James没再问，转身离开。雨又下了起来，细密的雨点打在脸上，像针一样刺。他钻进车里，点燃一支烟，手抖得更厉害了，连打火机都差点掉下去。Dmitri的话像一把刀，划开了一道口子。Victor雇私人画家，画完拿走，Dmitri知道却不干了，Laura急着烧掉——这些拼在一起，指向一个他不愿直视的东西。他几乎能闻到油彩和血的味道，能看到画布上扭曲的影子，像一张张狰狞的脸盯着他。
他开车回庄园，脑子里全是那幅破碎的画框。车窗外的雨声单调而沉重，像在敲打他的思绪。那画里的女人，低头、颤抖，像Laura，像个被钉在画布上的幽灵。他得再找Laura问清楚，可他知道，她不会说实话。她那双躲闪的眼睛藏了太多东西。Dmitri的话证实了什么，但他得自己挖出来，挖到那块肮脏的画布底下。
回到庄园，他站在书房门口，目光扫过那幅画。画框的裂痕像一道伤口，藏着肮脏的秘密，像在无声地嘲笑他。他吐出一口烟雾，眯起眼。真相在逼近，可它像雨水一样，滑腻腻地抓不住，像油彩一样，抹不干净。